Un diario

2012-01-31T21:38:00.001-03:00

But out there in the universe, those grand and epic cycles appear eternal and unchanging.

But that's an illusion.

You see, in the life of the universe, just as in our lives, everything is irreversibly changing.

Brian Cox - Wonders of the universe(2011), Ep. 1 - Destiny

2012-01-25T17:39:00.004-03:00

a propósito de la magistral Séptimo Sello, de Bergman y de von Sydow; me pregunto quién ganaría en una partida de ajedrez: la muerte o Deep Blue

2012-01-20T13:49:00.000-03:00

al final no se trata de moralidad o inmoralidad, legalidad o ilegalidad, conocimiento o cultura o arte o entretenimiento; se trata de puto dinero
¿a esto se reduce las decenas de miles de años de evolución de nuestra especie?

y a este sentimiento de repugnancia, vergüenza e impotencia —que lucho por conservar (o que quizá ya perdí), para así tener una escusa para pensar el mundo, pensar que podemos hacerlo mejor
mierda, iluso de mi que no capitulo

2012-01-11T10:24:00.001-03:00

el silencio tiene todos los filos

2011-12-08T16:12:00.001-03:00

imaginando...

2011-11-29T21:13:00.001-03:00

mañana, mañana es un ave de presa

2011-11-24T12:01:00.001-03:00

KILL BAMBI. (Campaña contra la disneyficación mundial.)

2011-11-20T14:56:00.001-03:00

era —¿es?— la era del yerro

2011-11-16T01:32:00.001-03:00

muere un mártir, nace un héroe

2011-11-16T01:13:00.001-03:00

¡Pandora! ¡no abras ese sarcófago!

2011-11-16T01:08:00.001-03:00

¿qué tal si un día de estos, por pensar en algo, se me pasara por la cabeza la idea de dejar de creer en el dinero? ¿qué tal si un día de estos se me diera por creer que el papel moneda no es más que eso: papel, mugroso y repulsivo pedazo de papel lleno de gérmenes? ¿qué pasaría? tengo una teoría: en ese mismo instante un joven, brillante y exitoso ejecutivo bancario desaparecería para siempre —por combustión espontánea—, tristemente quizá dejando a su suerte un cónyuge bien parecido y saludables hijos

2011-11-05T00:22:00.003-03:00

si vemos más lejos es porque estamos parados sobre las cabezas de los desafortunados

2011-11-03T15:17:00.001-03:00

lo absurdo adolece de realidad

2011-10-17T17:41:00.000-03:00

si no hay verdad, entonces lo difícil es equivocarse

2011-10-14T01:26:00.000-03:00

vengo del espejo, había un sujeto ahí, es decir, un cúmulo molecular alrededor de un abismo de espacio vacío, —yo, que siempre he odiado las descripciones físicas, intento esta:—, tenía el pelo ralo con visos de una incipiente calvicie, en sus rasgos faciales creí entrever una cierta medianía, —unas glándulas sebáceas demasiado entusiastas quizá—, el sujeto usaba anteojos y detrás de los anteojos, ojos con signo de cansancio; mediano de estatura, delgado de complexión, aunque con una importante convección a la altura del abdomen; vestía con descuido, aparte de lo cuál el sujeto parece pertenecer al tipo de persona con la cualidad de pasar inadvertido en todo momento; pero, si uno insiste en observarlo pasando por alto los obstáculos ya descriptos, el sujeto transmite un cierto aire de estar absorto —yo diría, (y esto es aventurarse y entrar en terrenos escabrosos)— en cavilaciones que lo sumen en un nerviosismo y un derrotismo casi tangible, es decir tensión irresoluta; termino mi observación haciendo notar que después de este ejercicio he terminado experimentando unos pequeñísimos mareos, hecho que trajo a mi memoria una escena de una de mis películas favoritas: Deconstructing Harry; tengo la impresión de haber estado observando a un sujeto algo fuera de foco

2011-10-06T19:56:00.001-03:00

tengo una leve sospecha, y es esta: si Cervantes hubiera nacido como mil seiscientos años antes de 1547, hoy estaríamos en el año 2011 d.Q. (por después del Quijote)

2011-09-27T17:05:00.000-04:00

Ahí me encontraba yo —era en un día infernal del final de un invierno poco invernal— sudando copiosamente, inclinado sobre una especie de cuestionario donde se suponía debía respaldar con datos mi supuesta capacidad para desempeñar las funciones de un cargo que ofertaban.
Hace rato que había naufragado entre preguntas mal formuladas o directamente estúpidas y otras que para decirlo subrepticiamente me despertaban sospechas, además del enorme tormento que para mí supone el tratar de recordar fechas —y por favor, no hablemos de números de teléfonos—, en fin, una verdadera tortura para un desmemoriado como yo.
Entonces comienza la entrevista y en un momento dado, la amable y simpática funcionaria de recursos humanos —que examinaba lo que había escrito—, me hace una pregunta sobre una laguna de tiempo que en mi enredo con las fechas había dejado entrever. Algo así como ¿qué estuviste haciendo entre tal fecha y tal fecha?, lo que ahora que lo pienso tiene un matiz hasta divertido, por supuesto no supe que responder, la pregunta me tomó por sorpresa, y si había tenido una chance —cosa que dudo—, se tuvo que haber disipado en ese movimiento. Ahora que lo pienso me veo transportado a una película serie b de film noir, poca iluminación, quizá un pequeño foco de luz amarilla bamboleándose sobre mi cabeza, solamente faltó algún derechazo cruzándome la cara, el policía malo, obligándome a confesar.
Y lo confieso, no me entusiasma para nada contribuir a reafirmar el orden actual de las cosas. Lo triste de esto —por lo menos para mi— es que eventualmente me tendré que tragar mis propias palabras —la cual es una afirmación encendidamente optimista—, o… ¿hay un o? no lo sé, no lo veo.

2011-09-19T00:41:00.001-04:00

Llovía, llovía preciosamente, y yo, yo caminaba bajo mi paraguas, yo respiraba el aire cristalino de cuando llueve, y caminaba junto a la ruta, junto a una hilera de casas y junto a un pequeño bosquecillo (al otro lado de la ruta), caminaba buscando un lugar en donde aguardar el colectivo que me llevaría a mi madriguera; después de unas cuadras encuentro a un pequeño grupo de paisanos que bajo un árbol inmenso estaban en espera de sendos colectivos que los llevarían a casa, a sus casas, presumí, bajos sus paraguas ellos también, y muy junto a un muro de una casa que ahí había, parados sobre el barro; en cuestión de segundos me doy cuenta de que la razón por la que estos paisanos estaban parados sobre el barro y muy junto al muro de la casa que había ahí, y no sobre la hierba en donde yo me había detenido, junto a la ruta, eran los tremendos salpicones de los vehículos que circulaban a alta velocidad; solo tuve tiempo de dar un medio giro y ¡zas!, totalmente empapado; pero seguía lloviendo, así que me pongo a pensar y llego a la deliciosa conclusión de que no puede existir un evento de más espiritualidad que la lluvia.
Ya en el colectivo y rumbo a mi madriguera se me da por fijarse en todos los rincones, en todas las espaldas de los amables parroquianos, y así descubrir alguna clavija de girar y de dar cuerda a algún arcaico mecanismo de relojería que presumo hace que todas las cosas en esta ciudad y esta misma ciudad toda se mueva. Así es esta ciudad, mi ciudad, es difícil de creer que exista, así de difusa, borrosa, borrosa, cual si fuera la fotocopia de una fotocopia de una fotocopia de otra ciudad que no podría reconocer, es más, no reconozco esta ciudad, lo digo en un sentido de neutralidad y no de queja, lo digo con todo el sacrosanto optimismo que me genera un día perfectamente lluvioso y por lo tanto largamente espiritual.

2011-09-10T21:47:00.000-04:00

las más de las veces en las que uno consigue aprender algo, lo que aprende lo aprende a pesar de los maestros

2011-09-07T00:18:00.002-04:00

además de verdades que mienten, existen mentiras con la maldita costumbre de contar la verdad

2011-09-04T22:39:00.002-04:00

madurez no es más que otra palabra para resignación

2011-09-01T03:15:00.002-04:00

—Mi mente —dijo— se rebela contra el estancamiento. Deme problemas, deme trabajo, deme el criptograma más abstruso o el análisis más intrincado, y me sentiré en mi ambiente. Entonces podré prescindir de estímulos artificiales. Pero me horroriza la aburrida rutina de la existencia. Tengo ansias de exaltación mental. Por eso elegí mi profesión, o, mejor dicho, la inventé, puesto que soy el único del mundo.

Sherlock Holmes, El signo de los cuatro(1890)

2011-07-24T22:15:00.001-04:00

uno con~~tra~~ el/los universo(s)

2011-07-13T14:41:00.002-04:00

Dios no ha muerto, ha mutado.

2011-07-12T17:16:00.000-04:00

hay una grasitud sanguinolenta debajo del barniz de confort y tecnología con que todas las cosas brillan y laten

(la sangre no es de los objetos, la sangre es la de los sujetos anónimos a los que obligan a manufacturar los objetos)

2011-07-02T18:02:00.002-04:00

solo en el completo olvido los muertos descansan en paz

2011-06-11T02:35:00.001-04:00

en la pantalla, maliciosa y desafiantemente titila el cursor, creo que trata de hacerme quedar en ridículo, tarea poco dificultosa por lo demás, en fin. Aquí yo. Antes se me abrieron las puertas del cielo, pero ahora no pienso en regresar allá. La vida y yo cruzándonos miradas indiferentes, como en un juego imaginario, fingiéndonos dormidos. Le digo a mi piel que seamos todas las criaturas del universo a la vez. Toda criatura es hermosa, toda grieta, no hay razón para tener miedo, no hay nada a lo que temer. Aunque esta vez el invierno va a ser muy muy largo y muy muy frío, hay una energía oscura, dicen y nos hace huir huir huir. Mi punto es este: estábamos muertos antes de nacer, así que; la vida: ese pequeño paréntesis, no debería de representarnos demasiados problemas, eso es. Titila el cursor mientras en mis trazos de caricatura me muestro estable y malhumorado, oscuramente brillante y decolorado, como una criatura de un instante de este universo.

2011-05-18T18:50:00.001-04:00

No es que odies a los hombres, ¿por qué habrías de odiarlos? ¿Por qué habrías de odiarte? ¡Tan sólo desearías que pertenecer a la especie humana no fuera acompañado de este insoportable estrépito, que esos pocos pasos irrisorios que hemos dado dentro del reino animal no se pagasen con esta perpetua indigestión de palabras, de proyectos, de grandes comienzos! Pero es un precio demasiado alto por dos pulgares oponibles, por la posición erecta, por la imperfecta rotación de la cabeza sobre los hombros: ¡esta caldera, este horno, esta parrilla caliente que es la vida, estos millones de conminaciones, de incitaciones, de advertencias, de exaltaciones, de desesperaciones, este baño de coacciones que no termina nunca, esta eterna máquina de producir, de triturar, de engullir, de triunfar sobre los obstáculos, de recomenzar una y otra vez, este dulce terror que se empeña en regir cada día, cada hora de tu pobre existencia!

Un hombre que duerme(1967) - Georges Perec

2011-05-14T18:19:00.002-04:00

todo el desierto está lleno de almas errantes que no pueden verse tocarse oírse o sentirse

2011-05-02T17:05:00.004-04:00

exialiado para siempre del Lejos en el que nunca he estado del Centro en el que nunca estaré, acostumbrándome a desacostumbrarme, pensando no más que en no pensar, levitando la vida, yo no-yo antiyo

todo a lo que uno es capaz de renunciar, todo aquello de lo que uno es capaz de prescindir
al final hasta la vida misma es prescindible

sin disfraz —sin persona— no hay reflejo en el espejo solo escalofríos

hay un ajetreo brutal y sangriento de hombres-insecto, yo que tengo mi quietud de hombre-hongo y hombre-brizna

no hay cuerpo alma y espíritu: hay cuerpo cerebro y adn

2011-04-29T17:16:00.001-04:00

una vida leve me transcurre —¿será eso la felicidad?

2011-04-29T17:13:00.003-04:00

excavaba mi ausencia en su pecho

2011-04-29T17:00:00.005-04:00

dicen que en la espesura de la nada fantasmales partículas danzan un frenético ritual que es de nacimiento concebir y muerte

entonces los gusanos se comen el tiempo y Dios juega a los dados con el universo

2011-04-29T16:29:00.003-04:00

y si quieres paz quizás tendrás que desarmarte; desnudarte, si quieres amor

2011-04-17T00:31:00.002-04:00

...la desesperación es un narcótico que sume a la mente en la indiferencia.

...tengo algo que decir. El fiscal no ha sido generoso con sus alabanzas,pero al menos ha admitido que tengo cerebro. Gracias, Monsieur, sí que lo tengo. Durante 35 años utilicé mi inteligencia con honradez; después, nadie supo apreciarla. De modo que me vi obligado a montar mi propio negocio; en cuanto a ser un asesino, ¿no lo fomenta la propia sociedad? ¿no es la misma sociedad la que fabrica las armas con el único propósito de matar? ¿no se han utilizado estas armas para matar mujeres, incluso a niños inocentes, de una forma en verdad científica? Como asesino de masas, no soy más que un simple aficionado. Sin embargo, no quiero perder la calma porque muy pronto, voy a perder la cabeza. No obstante, antes de dejar esta brillante existencia terrenal debo decir lo siguiente: Les veré a todos muy pronto, muy pronto...

—Vaya, vaya, Verdoux... Debe admitir que el crimen no compensa.
—No a pequeña escala, caballero.

—¿Qué es eso del bien y el mal?
—Fuerzas arbitrarias. El exceso de una de ellas nos destruiría.
—Nunca puede haber demasiado bien.
—Nunca ha habido bastante, no lo sabemos.
—Le he apoyado durante el juicio, déme una historia con moraleja. Usted que ha sido el trágico ejemplo de una vida criminal.
—No veo quién podría ser un ejemplo en estos tiempos criminales.
—Usted sin duda, que ha robado y asesinado.
—Eso son negocios.
—Otros no hacen negocios así.
—Yo diría que los más grandes negocios, las guerras, los conflictos, todos son negocios; por un asesinato se es un villano, por miles se es un héroe, los números santifican, amigo mío

—Estoy en paz con Dios, mi conflicto es con la humanidad.

Monsieur Verdoux(1947), escrita y dirigida por Charles Chaplin

2011-02-16T18:52:00.005-03:00

las grandes religiones surgen de entre los pobres, como una construcción psicológica que tiene por fin conferirle a la carga abrumadora de cumplir la función de material de escombro sobre la que se asienta toda sociedad un cierto matiz de dignidad. Con el tiempo los ricos echan en falta esta especie de dignidad en sus personas y terminan por adueñarse de la religión también

2011-02-13T02:15:00.001-03:00

¿dónde está mi mente? mi psique está cansada; lejos, mi cuerpo

¡hey! ¡hey! aquí

intenta vivir sin anestesia

2011-02-07T15:05:00.003-03:00

escribo en un fragmento de la desmesura de mi desmadre

—tragicómicos aguijoneos de síndrome de héroe de profeta de clown—

caído en la cuenta

2011-02-07T14:09:00.002-03:00

escribo como consecuencia de un malestar a consecuencia de una molestia escribo a modo de remecer mi inconsecuencia

intuyo que lo que nos define como humanos es nuestra completa falta de humanidad

esperando condiciones económicas favorables para dejar correr el flujo de nuestro humanitarismo

lo de la abolición de la esclavitud es una cuestión semántica

el progreso y la civilización consisten en darle a la miseria nuevos y múltiples nombres

y la poderosa y siempre renovable energía de la hipocresía

los están matando a la vuelta de la esquina y aquí frente, pero si no lo decimos quizá no está pasando, en todo caso somos menos culpables

2011-01-29T15:16:00.004-03:00

parásito viviendo la muerte del animal

2011-01-20T01:42:00.005-03:00

ya hace rato que caímos a la noche, el mundo allá afuera gira, como algunas canciones que me recuerdan la tristeza; es decir, a mi cuerpo, a mi piel; un recuerdo físico, carente de imágenes

remotamente esto se parece a una celda, y ahora casi sé como un hombre puede llegar a ser santo, se trata de soledad

¿no es ironía? este apretujo ruidoso que padecemos y que somos en este universo tan enorme y vacío

luego una leve sensación a saciedad, todo esta quieto, aparentemente

esta noche

estridulaciones de cigarras son las que nos mece

lujuriosa vibración

tañen el verano desde sus abdómenes

2011-01-17T17:20:00.001-03:00

Pequeña observación antropológica; El hombre: animal domesticado por el hombre.

2011-01-15T16:51:00.001-03:00

Pregunta: ¿qué hacer para no perder el tiempo? Respuesta: sentirlo en toda su lentitud. Medios: pasarse los días en la antesala de un dentista en una silla inconfortable; vivir el domingo en el balcón, por la tarde; oír conferencias en una lengua que no se conoce, escoger los itinerarios del tren más largos y menos cómodos y viajar de pie, naturalmente; hacer la cola en las taquillas de los espectáculos, sin perder su puesto, etc., etc…

La peste(1947) - Albert Camus

2010-12-06T13:43:00.002-03:00

mi venganza en contra de la humanidad —o la venganza de la humanidad en contra mía—: llevarme conmigo, cuando llegue el momento, todos mis genes al sepulcro

2010-12-06T13:32:00.002-03:00

la historia nos enseña, y lo comprobamos a cada rato, que una hijoputez prodigiosa equivale a impunidad para delinquir

2010-12-06T13:20:00.003-03:00

Han pillado al gran amigo del norte con las manos metidas y hurgando en los culos de sus amigos, pero la culpa no es de él, la culpa es del que prendió la luz, todos sabemos que lo que en verdad importa en este mundo es la seguridad del culo del gran amigo del norte.

P.S.: Por cierto, de ahora en adelante, cuando el señor presidente quiera dilucidar cualquier incertidumbre en torno a su progenie, no tiene más que pegar un telefonazo a la embajada.

2010-11-30T13:22:00.002-03:00

nosotros, los habitantes del ocaso de la metáfora, alimento del absurdo

2010-11-28T23:03:00.003-03:00

es el talento lo que impide que el artesano se convierta en artista

2010-11-01T19:23:00.002-03:00

Antes de la evolución del estado, en la mayoría de las sociedades grupales y aldeanas el ser humano medio disfrutaba de libertades económicas y políticas que hoy sólo goza una minoría privilegiada. Los hombres decidían por su cuenta cuánto tiempo trabajarían en un día determinado, en qué trabajarían... o si trabajarían. A pesar de su subordinación a los hombres, las mujeres generalmente también organizaban sus tareas cotidianas y se fijaban un ritmo sobre una base individual. Existían pocas rutinas. La gente hacía lo que tenía que hacer, pero nadie les decía dónde ni cuándo. No había jefes ni capataces que se mantuvieran apartados ni que controlaran el trabajo. Nadie les decía cuántos ciervos o conejos tenían que cazar ni cuántas batatas silvestres tenían que recoger. Un hombre podía decidir que el día era bueno para estirar el arco, para apilar hojas, para buscar plumas o para holgazanear por el campamento. Una mujer podía decidir que buscaría raíces, recogería leña, trenzaría una cesta o visitaría a su madre. Si se puede confiar en que las culturas de los pueblos grupales y aldeanos modernos revelan el pasado, las tareas se cumplieron de este modo durante decenas de miles de años. Además, la madera para el arco, las hojas para el techo, los pájaros que daban plumas, los leños de los gusanos y la fibra para la cesta estaban allí para que todos los cogieran. La tierra, el agua, los vegetales y los animales de caza eran propiedad comunal. Todo hombre y mujer tenía derecho a una porción igual de naturaleza. Ni las rentas ni los impuestos ni los tributos impedían que la gente hiciera lo que quería. Todo esto fue arrasado por la aparición del estado. Durante los últimos cinco o seis milenios, las nueve décimas partes de todas las personas que vivieron lo hicieron como campesinos o como miembros de alguna de las castas o clases serviles. Con la aparición del estado, los hombres comunes que intentaban utilizar la generosidad de la naturaleza tuvieron que conseguir el permiso de otro y pagarlo con impuestos, tributos o trabajo extra. Fueron despojados de las armas y de las técnicas de la guerra y la agresión organizada y éstas entregadas a soldados-especialistas y policías controlados por burócratas militares, religiosos y civiles. Por primera vez aparecieron sobre la tierra reyes, dictadores, sumos sacerdotes, emperadores, primeros ministros, presidentes, gobernadores, alcaldes, generales, almirantes, jefes de policía, jueces, abogados y carceleros, junto con mazmorras, cárceles, penitenciarías y campos de concentración. Bajo la tutela del estado, los seres humanos aprendieron por primera vez a hacer reverencias, a humillarse, a arrodillarse y a saludar humildemente. La aparición del estado significó, en muchos sentidos, el descenso del mundo de la libertad al de la esclavitud.

Caníbales y reyes(1977) - Marvin Harris (cap. 7 El origen de los estados prístinos)

2010-10-31T23:52:00.000-03:00

solo la soledad y el silencio están hechos de eternidad

2010-08-13T13:45:00.002-04:00

no es concebible iconoclasia más cruenta que la del biógrafo competente

2010-07-16T12:58:00.003-04:00

Everything is more complicated than you think. You only see a tenth of what is true. There are a million little strings attached to every choice you make; you can destroy your life every time you choose. But maybe you won't know for twenty years. And you'll never ever trace it to its source. And you only get one chance to play it out. Just try and figure out your own divorce. And they say there is no fate, but there is: it's what you create. Even though the world goes on for eons and eons, you are here for a fraction of a fraction of a second. Most of your time is spent being dead or not yet born. But while alive, you wait in vain, wasting years, for a phone call or a letter or a look from someone or something to make it all right. And it never comes or it seems to but doesn't really. And so you spend your time in vague regret or vaguer hope for something good to come along. Something to make you feel connected, to make you feel whole, to make you feel loved.
And the truth is I'm so angry and the truth is I'm so fucking sad, and the truth is I've been so fucking hurt for so fucking long and for just as long have been pretending I'm ok, just to get along, just for, I don't know why, maybe because no one wants to hear about my misery, because they have their own, and their own is too overwhelming to allow them to listen to or care about mine.
Well, fuck everybody.
Amen.

Synecdoche, New York(2008), escrita y dirigida por Charlie Kaufman

2010-06-30T19:23:00.001-04:00

Los libros me han enseñado, y de ellos he aprendido que el cielo no es humano en absoluto y que un hombre que piensa tampoco lo es, no porque no quiera sino porque va contra el sentido común.

Una soledad demasiado ruidosa(1977) - Bohumil Hrabal

2010-06-28T16:30:00.006-04:00

mutas sigilosamente a aquello que solías odiar, no te das cuenta

2010-06-10T14:09:00.002-04:00

Acaballado sobre un tronco, tras incontables jornadas de sufrimiento indecible, el náufrago logró burlar la furia del mar. El náufrago murió de inanición en el Edén, no logró decidir cual de los frutos comerse en primer lugar; eran tantos y todos apetecibles. Nunca le preguntaron a cual de las aladas hadas consideraba como la más bonita. Ninguna de ellas pensó en regresarlo a la vida así que no obtuvo el beso que le correspondía, a pesar de considerarse tipo apuesto y gran amante.

El burlador lo pasó mal cuando le tocó ser burlado. Pensaba solamente en conservar algo de dignidad.

La alta tragedia de tener razón.

Artista del engaño, legislador de verdades.

2010-05-29T12:02:00.000-04:00

parado de un solo píe sobre la pequeña roca de mis circunstancias, rodeado por el mar de lo mísero. No sé nadar.

2010-05-12T13:01:00.003-04:00

...Nadie sabe lo que hace, nadie sabe lo que quiere, nadie sabe lo que sabe. Dormimos la vida, eternos niños del Destino.

Libro del Desasosiego de Bernardo Soares (frag. 46) - Fernando Pessoa

2010-03-03T16:39:00.003-03:00

El patético pretencioso encadenado a su mediocridad, sabe que no es capaz de tender ningún puente para atravesar los precipicios de las imposibilidades que lo cercan —lo asaltan a modo de bufones espectros, de vallas publicitarias—; mientras su estado de duermevela perpetuo. Se pierde, se malogra. Lo hace adrede. Conoce que ejecuta una única venganza posible.

2010-02-27T11:42:00.001-03:00

lo peor de ser vidente es el tener razón

2010-02-23T16:57:00.001-03:00

Duele pensar, —neuronas oxidadas de tedio—, una vida como de extra de película, duele vivir, respirar. ¡Estupidez! Y si no, saberse un insensible, mala persona. Por cortar deliberadamente todo vínculo con el resto de la humanidad. No siento culpa. La latencia de una molesta incertidumbre sobre la que transcurre toda vida, terreno escabroso y repulsivo muladar. Ese querer irse y no tener boletos. El cadáver de la canción en la torpe vibración de una cuerda —la— de una guitarra eléctrica. Amo-a-mi-nena/mi-nena-no-me-ama. Ese ruido precioso, preciso que se parece al inicio de universo. Mi mente me engaña, yo consentía pero ya no estoy seguro... Ese pedazo de jardín sin arreglar donde uno espera crecerá ese hermosa y rara especie que reverenciaran los otros. ¡Que engaño! Haz de darte cuenta que es en la vergüenza y no en la venganza a donde irás a parar. Decir, contar o cantar atravesando la hipocresía por la tangente para no ser celebrado, para nunca ser mencionado en los juegos de los niños.

2010-01-28T13:00:00.005-03:00

La vida es un viaje experimental, hecho involuntariamente. Es un viaje del espíritu a través de la materia y, como es el espíritu quien viaja, es en él donde se vive. Hay, por eso, almas contemplativas que han vivido más intensa, más extensa, más tumultuosamente que otras que han vivido externas. El resultado lo es todo. Lo que se ha sentido ha sido lo que se ha vivido. Uno se recoge de un sueño como de un trabajo visible. Nunca se ha vivido tanto como cuando se ha pensado mucho.

Quien está en el rincón de la sala baila con todos los bailarines. Lo ve todo y, porque lo ve todo, lo vive todo. Como todo, en súmula y ultimidad, es una sensación nuestra, tanto vale el contacto con un cuerpo como su visión o, incluso, su simple recuerdo. Bailo, pues, cuando veo bailar. Digo, como el poeta inglés, al narrar que contemplaba, tumbado en la hierba, a tres segadores: «Un cuarto está segando, y ése soy yo».

Viene todo esto, que va dicho como va sentido, a propósito del gran cansancio, aparentemente sin causa, que ha descendido hoy súbitamente sobre mí. Estoy, no sólo cansado, sino amargado, y la amargura es también desconocida. Estoy, de tan angustiado, al borde del llanto —no de lágrimas que se lloran, sino que se reprimen, lágrimas de una enfermedad del alma, que no de un dolor sensible.

¡Tanto he vivido sin haber vivido! ¡Tanto he pensado sin haber pensado! Pesan sobre mí mundos de violencias paradas, de aventuras tenidas sin movimiento. Estoy harto de lo que nunca he tenido ni tendré, tedioso de dioses por existir. Llevo conmigo las heridas de todas las batallas que he evitado. Mi cuerpo muscular está molido del esfuerzo que no he pensado en hacer.

Empañado, mudo, nulo... El cielo alto es el de un verano muerto, imperfecto. Lo miro como si no estuviese allí. Duermo lo que pienso, estoy echado andando, sufro sin sentir. Mi gran nostalgia lo es de nada, es nada, como el cielo alto que no veo, y que estoy mirando impersonalmente.

26-3-1932.

Libro del Desasosiego - Fernando Pessoa

2009-12-31T12:23:00.002-03:00

si el vaso está hasta la mitad; no importa como lo digas, es mediocridad de todas formas.

2009-12-02T12:52:00.004-03:00

Es esa molesta partícula de polvo que se aloja en el ojo y que al final resulta ser la flecha que hiere al ínclito Aquiles en el talón o la piedra que va a dar contra la frente del coloso Goliat; significa derrota, vilipendio, escarnio —el cadáver convertido en trofeo a la entera merced del sádico enemigo—. Todo imperio y/o religión se construye sobre los cadáveres profanados de los aliados y de los enemigos caídos en la contienda.

¡Mirad con cuanta pasión y estupidez es capaz de odiar al mundo ese sujeto! Ya se le va a pasar. Y la angustia, la cáustica angustia corroyendo las laderas de acero inoxidable del abismo. Y eso que era feliz ayer, con una felicidad algo laxa, es cierto, una hecha en casa, pero felicidad al fin. ¿Y qué queréis?...

Nos agobia un cansancio sin razón aparente, un hartazgo. Descubrir que el mundo gira más rápido de lo que nuestros cuerpos son capaces de soportar. Los diez mil años de sueño que necesitamos para reponernos.

2009-11-09T18:28:00.003-03:00

Empieza a preocuparme el día del desengaño. Y la miseria de hoy. Lunes. Un magnetismo vertiginoso e indómito oculto bajo esta tierra bendita/maldita arrebata violentamente mi sangre maldita/bendita ferrosa y herrumbrada, sumiéndome en un espantoso abatimiento. Los odios que me prenden y los placebos que me calman. La lucha contra el mito. El deseo. La serie de vendas sobre mis ojos que coloco con maestría. Las vueltas para despistar, para distraer. El perder todo equilibrio. La caída. El grito y el silencio. La rabia. La nada. La muerte: ausencia de dolor/placer. El tiempo, tiempo; no el tiempo muerto, sino el tiempo impasible e invariable que me atenta. La pelea que doy a mi manera, los demonios que se extravían en mis laberintos, despistes y pequeñas victorias en una guerra perdida de antemano.

2009-10-19T18:25:00.004-03:00

Cascar una nuez no es realmente un arte, y en consecuencia nadie se atrevería a congregar a un auditorio para cascar nueces. Pero si lo hace y logra su propósito, entonces ya no se trata simplemente de cascar nueces. O tal vez se trate simplemente de cascar nueces, pero se descubre que nos hemos despreocupado totalmente de dicho arte porque lo dominábamos demasiado, y este nuevo cascador de nueces nos muestra por primera vez la real esencia del arte, al punto que podría convenirle, para dar un mayor efecto, ser un poco menos hábil en cascar nueces que la mayoría de nosotros.

Josefina la cantora o el pueblo de los ratones(1924) - Franz Kafka

2009-10-08T18:23:00.007-04:00

Se ha descompuesto el tiempo, o el que estoy descompuesto soy yo..., en fin, da lo mismo. Necesito dormir, dormir diez mil años al menos, y sobre todo necesito licenciar a todos los despertadores —relojes o no— dentro de un radio de mil kilómetros alrededor de mi cama.
Me sospecho a destiempo, algo en mis movimientos —o en la falta de ellos—. Como si no hubiera sido invitado a una fiesta majestuosa. —Una a la que de todos modos no quería ir.

2009-09-23T13:16:00.001-04:00

ese huir desacompasado, ese deambular las inmediaciones, esa imposibilidad de acercamiento, esa no pertenencia, ese estar de más, esa miopía, esos renunciamientos...

2009-09-23T13:11:00.002-04:00

asesiné a una espera no yaciendo más junto a ella

prediqué sabiduria cada vez que guardé silencio

2009-09-22T16:37:00.005-04:00

no pensar, no decir, que nunca podrías notarme señalándote una señal, un atajo, hacia mi. esto está poniéndose feo, y me pregunto si no me ayudarías a minar de vejaciones a esa soledad que amo tanto, —solo por un momento—; porque está doliéndome el mundo, y creo que me vendrían bien, amor, algunas endorfinas.
yo que soy un ánima estéril, soluble y parsimoniosa danzando en desazón —descompasado— la acre danza de la existencia.
se que es mucho pedir, pero... ¿podría usted divina dama hacerme el honor de concederme esta pieza?

2009-09-05T10:56:00.003-04:00

«Yo, yo me saco de la nada a la que aspiro; el odio, el asco de existir son otras tantas maneras de hacerme existir, de hundirme en la existencia.»

«...la existencia es una imperfección.»

«...yo estaba de más para toda la eternidad.»

«“¿Pero por qué, pensaba yo, por qué tantas existencias, si todas se parecen?” ¿A santo de qué tantos árboles todos parecidos, tantas existencias frustradas y obstinadamente recomenzadas y de nuevo frustradas, como los torpes esfuerzos de un insecto caído de espaldas? (Yo era uno de esos esfuerzos.)»

«...sólo las melodías musicales llevan en sí su propia muerte como una necesidad interna; pero las melodías no existen. Todo lo que existe nace sin razón, se prolonga por debilidad y muere por casualidad.»

«—Tengo una especie de certeza... física. Siento que no hay momentos perfectos. Lo siento hasta en las piernas cuando camino. Lo siento todo el tiempo, hasta cuando duermo. ...»

«...Yo creía que el odio, el amor o la muerte bajaban sobre nosotros como las lenguas de fuego del Viernes Santo. Creía que era posible resplandecer de odio o de muerte. ¡Qué error! Sí, realmente, pensaba que existía “el Odio”, que venía a posarse en la gente y a elevarla sobre sí misma. Naturalmente, sólo existo yo, yo que odio, yo que amo, Y entonces soy siempre la misma cosa, una pasta que se estira, se estira... y es siempre tan igual que uno se pregunta cómo se le ha ocurrido a la gente inventar nombres, hacer distinciones.»

«Soy libre: no me queda ninguna razón para vivir, todas las que probé aflojaron y ya no puedo imaginar otras. Todavía soy bastante joven, todavía tengo fuerzas bastantes para volver a empezar. ¿Pero qué es lo que hay que empezar? ...
...Sólo y libre. Pero esta libertad se parece un poco a la muerte.»

«Toda mi vida está detrás de mí. La veo entera, veo su forma, veo los lentos movimientos que me han traído hasta aquí. Hay pocas cosas que decir de ella: una partida perdida, eso es todo. ...
...Al mismo tiempo, supe que siempre se pierde. Sólo los cochinos creen ganar.»

«...las ciudades sólo disponen de una sola jornada que se repite, muy parecida, todas las mañanas. Apenas la adornan un poco los domingos. Imbéciles. Me repugna pensar que volveré a ver sus caras gruesas y tranquilas. Legislan, escriben novelas populistas, se casan, cometen la extrema estupidez de tener hijos. Entre tanto, la gran naturaleza vaga se ha deslizado en la ciudad, se ha infiltrado en todas partes, en sus casas, en sus oficinas, en ellos mismos. No se mueve, permanece tranquila, y los hombres están bien metidos dentro, la respiran y no la ven, se imaginan que está afuera, a veinte leguas de la ciudad. Yo veo esa naturaleza, yo la veo... Sé que su sumisión es pereza, sé que no tiene leyes: lo que ellos toman por constancia... Sólo tiene hábitos y puede cambiarlos mañana.»

«...Sé muy bien que no quiero hacer nada; hacer algo es crear existencia, y ya hay bastante existencia.»

«...¿Pero es mía la culpa si la cerveza está tibia en el fondo del vaso, si hay manchas pardas en el espejo, si estoy de más, si el más sincero de mis padecimientos, el más seco, se arrastra y se pone pesado, con demasiada carne y la piel demasiado grande a la vez, como el elefante de mar, con grandes ojos húmedos y conmovedores, pero tan feos?»

La Náusea(1938) - Jean-Paul Sartre

2009-08-29T13:00:00.001-04:00

Intenté refulgir, pero yo no era sol. Toda la pena y el dolor estaban conmigo, y eran parte de mí, aunque yo las negara, seguían ahí. Así como las garras de la arpía que atenazan mi corazón. Le he pedido a esa ave que se fuera pero ella no ha querido... Ah, el dolor, el dolor y el placer, el dolor otra vez, pero cuando entra en escena el miedo se diluyen en su causticidad todos los vestigios de satisfacción.

No desdeñaré más este claustro, ni aborreceré a mi mala estrella, creo que puedo vivir aún.

Talvez ella deje de atormentarme, pero talvez nunca lo haga, ya algo se me ha de ocurrir, o no.

Señores acreedores, lo siento, pero no les podré pagar, no tengo dinero, y estoy tratando de deshacerme de todas mis buenas intenciones.

Ah, y lo que estaba olvidando: No quiero ser el mejor, de hecho siquiera quiero entrar en la competencia. No quiero cambiar al mundo.

2009-08-29T12:39:00.002-04:00

Estoy proponíendote un acto ilícito: Matemos al tiempo. Sin compasión —él no la ha tenido con nosotros, ¿recuerdas?—, pues bien ¡hagámoslo! Te digo que el silencio suele funcionar, y la indiferencia también. Con ellas lo acorralaremos, lo sujetaremos y lo amordazaremos. Luego huiremos tu y yo hacia la noche.

2009-08-17T21:37:00.005-04:00

¿Acaso no somos demasiados los extras de esta insulsa y pretenciosa película que resulta ser la vida y el mundo?

2009-08-10T18:08:00.001-04:00

...Y en días de aire se ve al viento arrastrando hojas de árboles, cuando aquí, como tú ves, no hay árboles. Los hubo en algún tiempo, porque si no ¿de dónde saldrían esas hojas?

Pedro Páramo(1955) - Juan Rulfo

2009-07-31T22:34:00.005-04:00

Es diminuto el margen del que dispone el extra para robarse la película, sin que nadie —que pueda remediarlo a tiempo— se entere; un gesto desapercibido, un parpadeo desaprensivo, un muy ligero paso en falso.
Endorfinas. Quién sabe si logrará liberar las esporas de una enésima revolución.
Podría asegurar que ese hombre inánime alguna vez amó, ese que es menos que un hombre. Lo que el quería era engañar a su destino, es por eso que se desnudó ante él para que no pudiera reconocerlo. Los que lo buscaron jamás lo hallaron, él olvidó su nombre.
Supe que lo que él realmente deseaba era participar de la belleza. Se conformaba con verla a lo lejos, la recreó en cercanías artificiales que con el tiempo resultaron defectuosas, ensayó mil puentes colgantes que cayeron al abismo antes de llegar a ella. Se conformó con verla a los lejos.
Se nos esta yendo la vida, se nos fue, y talvez debiera preocuparnos el que no nos importe. ¿Y qué de aquellas personas a las que les fallamos miserablemente?, ¿no le debemos al menos un último «lo siento»?

2009-07-31T11:35:00.002-04:00

...pero se dejó llevar por su convicción de que los seres humanos no nacen para siempre el día en que sus madres los alumbran, sino que la vida los obliga otra vez y muchas veces a parirse a sí mismos.

El amor en los tiempos del cólera(1985) - Gabriel García Márquez

2009-07-23T13:03:00.005-04:00

—Y ¿qué voy a hacer?
—Habrás oído que en este mundo no hay sino devorar o ser devorado...
—Sí, burlarse de otros o ser burlado.
—No; cabe otro término tercero y es devorarse uno a sí mismo, burlarse de sí mismo uno. ¡Devórate! El que devora goza, pero no se harta de recordar el acabamiento de sus goces y se hace pesimista; el que es devorado sufre, y no se harta de esperar la liberación de sus penas y se hace optimista. Devórate a ti mismo, y como el placer de devorarte se confundirá y neutralizará con el dolor de ser devorado, llegarás a la perfecta ecuanimidad de espíritu, a la ataraxia; no serás sino un mero espectáculo para ti mismo.

Niebla(1914) - Miguel de Unamuno

2009-07-22T18:30:00.003-04:00

...Como yo ahora aquí, representando a solas mi comedia, hecho actor y espectador a la vez. No mata más que el dolor físico. La única verdad es el hombre fisiológico, el que no habla, el que no miente.

Augusto Pérez en Niebla (1914) de Miguel de Unamuno

2009-07-06T11:32:00.003-04:00

Impotente me digo, y hay cercas alambradas, púas oxidadas, escalar nunca fue opción, en todo caso si lograra sobreponerme al dolor de las cortadas y a probablemente contraer tétanos, todavía queda el factor de la altura, mi temor a las alturas, y no entremos a discutir si mi acrofobia es verídica o si es otro fruto de mis manías/fobias alucinatorias hipocondríacas. En caso de que lograra transponer la alambrada todavía queda un vasto desierto atiborrado de insalvables peligros, y tantos otros obstáculos más hasta llegar hasta donde viven los hombres y ofrecerles la salvación. Ese en todo caso sería el final del laberinto, el linchamiento, la crucifixión.

El problema de la salvación del hombre, lo que lo hace impracticable, entre otras cuestiones, es el hecho de que atenta directamente en contra de nuestro tan mentado "estilo de vida". ¿Que sería de mí si no pudiera distinguir entre la multitud a por lo menos uno más estúpido que yo, o al menos uno que se viera más estúpido que yo?

Hasta el más perfecto sistema de gobierno tiene un punto débil, el factor humano, o más bien ese trazo animalesco de variadas proporciones que nos fuerza a tomar ventaja por sobre nuestro prójimo. Es comprensible si consideramos que ese instinto animal sangriento y cruel fue lo que probablemente le dio al hombre la supremacía sobre las demás especies a través de una lucha que se remonta millares y millares de años hacia atrás.

Así es como llegamos a esos cavernícolas brutales encasquedos en costosos trajes hechos a medida sentados en los estrados más altos sin otro particular en sus mientes que consignarse el pedazo de carne más grande y jugoso que les fuera posible. "A los pobres siempre los tendréis", y si hay pobres también habrá quienes saquen provecho de ello. Infortunadas frasecitas en las que resumo toda mi humilde percepción hacia lo que a política se refiere.

2009-06-27T10:26:00.008-04:00

Hoy que no me calma lo que antes, hoy que no funcionan los trucos y las tretas. Aún así no haré preguntas. Talvez pueda seducir a ese dolor también, dorarle la píldora, hacer que se la trague, —el mismo juego con el que han jugado conmigo—, al fin de cuentas, somos los mismos, los de lejos, los atados de mano, aguantando, sobreviviendo.
Nadie vendrá a calentarse a este fuego, nadie.
Puedo vivir con eso.

Algo animal que no quiere morir, no entenderá razones; algo animal mueve el mundo y a los que estamos en el mundo, embridados por ese algo animal que ríe y nos somete a su arbitrariedad. No se puede ser más listo que el, pero mientras pueda no me le uniré. Sé que puedo pasar desapercibido, transparentarme, permanecer oculto.
Algo animal no deja morir, eso es bueno, eso es malo; es ambos.
Sin embargo ese animal no es más que un triste espectro, es el espíritu de un titiritero ausente.

Llevo a cabo mi pequeña e incógnita revolución.
El ardor o viento glacial en que me consumo.
No hay heroísmos en la derrota, hablo a quienes perdimos la guerra.
No hay heroísmo.

¿Puede no ser críptico y fragmentario un hombre vacuo? No pediré perdón.
Transparente como el fracaso y los supuestos amigos imaginarios, como las ruinas de las utopías, como ciudad perdida, como el amor a una sola voz.

No hay razón, no hay motivo, ni tampoco lógica, solo un exordio melancólico que anuncia la llegada del ayer renacido, reciclado y transmutado en un hoy que sospecho que lleva en sus entrañas añicos de horrendos fantasmas que se han dormido en sus laureles.

2009-06-17T18:27:00.000-04:00

Cambiar es imposible, pero siempre se puede aprender a mentir.

2009-06-05T18:02:00.003-04:00

Muero de espera, de esperar, de desesperarme. Es imposible desasirse, deshacerse de toda la esperanza -sin dudas la esperanza es el mayor de todos los males-.

Hasta que olfatees el purificante olor a tierra mojada, hasta que escuches el estruendo que hacen los terrones de tierra mojada al golpear contra la tapa de tu ataúd. ¿Puedes oírlo?

2009-05-29T10:53:00.007-04:00

Ahora que ya no sé quién, solo algunos dudosos comos y las piezas abandonadas de un rompecabezas nunca resuelto. Ahora, un ahora disuelto en un humo obsecuente y embarazoso, o a veces envuelto en polietileno amarillogrisáceo.
Cavernícola cazador obsesionado con defenestrar a una bestia, una en especial, una invisible y azul. Cazarla, matarla a golpes, o a base de desprecio e indiferencia.
Ella que nunca pasa por aquí, que nunca se posa en mis ramas ni bebe de mis fuentes.
Castillos en el aire, la arena no me sienta, me es molesta, molesta como los naipes. ¿No lo entiendes? ¿Qué no los puedes ver? Suelo ser el mago en el acto de desaparecer las palabras. Me las roban, no las quiero, no las necesito.
Lo que por fuerza ha de decirse, lo necesario, lo esencial, lo de vida o muerte, es eso que no diré, no soy el indicado, no soy el elegido, solo puedo dar indicios informes o deformaciones, de esas que vienen a mi y que nunca me hablan.
La verdad sea dicha, nada sé de montañas, ni de bosques, ni de mares, ni siquiera de ríos. Solamente sé sobre polvo y sudor. Y sordidez.
Hablo desde el fondo de mi neurosis. No he vivido mucho, pero... he imaginado. Unas pocas cosas. Ya no recuerdo mucho porque hay una niebla que flota en el ambiente y que todo lo vuelve imperceptible, pero, estoy dispuesto a sondear el mar o el cielo para hallar eso que ya no busco, eso que ya no quiero.

Por último, soy definitivamente, un hombre para días lluviosos solamente.

2009-05-11T12:07:00.003-04:00

Renunciamos. La montaña de los escombros creció tanto que terminó habitando junto con las nubes verdes del cielo ceniciento.

Nos deshicimos de nuestros proyectos arrojándolos a la lumbre (ardieron por días enteros antes de consumirse por completo).

Estábamos tan desnudos después. (Aunque cubiertos por la espesa humareda gris de la incertidumbre).

Recuerdo el día en que salí al mundo en busca de aventuras, recuerdo el día en que volví con las manos vacías. No notaste mi ausencia, pero tampoco te extrañé.

He visto gigantes transmutados a molinos de viento, piadosos indigentes homicidas, gente solitaria incapaz de amar. Y palabras como manchas de pintura fungiendo de espejos, o espejismos.

Y nos apeamos de la gran maquinaria que presuntamente hacía girar al mundo, descuidando para siempre sus clavijas y su complicado mecanismo al que había que dar cuerda todos y cada uno de los días. Fue un alivio comprobar que el mundo siguió girando de igual manera. Y toda la gente triste siguió llorando sus desgracias, y la otra, ese pequeño puñado, siguió nadando en una dicha que le fue arrebatada a alguien más.

2009-05-07T16:17:00.005-04:00

Creo que nunca lograré averiguar si la broma soy yo, o si la broma es el mundo.
Y la espera...
Un ave sin alas que quiso volar.
Un pintor medio ciego, un músico medio sordo, un orador tartamudo.
Antes me pareció tener a la noche de mi lado, pero ¿que hay del miedo que me cerca?
Por fuerza he de creer que la palabra talento no existe y que la belleza es un ser deforme o informe.

2009-04-07T11:37:00.009-04:00

Podría uno vivir en su soledad toda la vida. Sí, claro que podría. Aun así tendría que buscarse a alguien que le echara la tierra después de muerto aunque podría cavar su propia sepultura. Todos lo hacemos.

Leopold Bloom en Ulises de James Joyce (1922)

2009-03-06T10:53:00.002-03:00

Desde las penumbras de mi personalidad aminorada, el ajetreo mundano se oye como en un eco distante, un rumor solamente. Todas las ilusorias imágenes de la realidad terminan por fundirse lentamente; las lágrimas con las sonrisas, el dolor con el placer, el deseo con la satisfacción, el orgullo con la verguenza, el silencio con los alaridos, la luz con la oscuridad. Me estoy quieto mientras la corriente me arrastra, no hay inicio, no hay final. Todas las cosas terminan por ser una misma, yo estoy en todas en ellas como ellas en mí.

Un efluvio de temor y duda me atosigan, (sobre todo cuando la noche se llena de pasos que me roban movilidad y estridencia).

Interrogantes ahogándose, apelmazadas, marchitas.

Tengo problemas con el «cerca», que es cuando me traicionan los sentidos. Vengo de lejos, de la misantropía, de adornar los patios con grandilocuencia adulterada, de los cuartos vacíos. He traicionado hasta al último de mis amigos imaginarios. Me sientan los renunciamientos y sabotear las victorias del héroe ateniéndome al fracaso, a no competir.

Los espejismos derretidos al sol saben como agua de mar.
No me preguntes a mí que tan alto puedes llegar a erigir tu castillo de naipes.
¿No te dicen mis ojos que sé algo que tu no? Pues no es cierto.

2009-03-04T12:32:00.002-03:00

Todo el universo cave en una partícula de polvo.

2009-02-06T18:05:00.008-03:00

Muchos dicen conocer y ser capaces de señalar el camino que conduce a la soledad; pero no me entienden, yo hablo de una soledad libre de susurros molestísimos, de murmullos ensordecedores, libre de fisgones entrometidos, profetas sabelotodo, libre de espejos, de televisores, sobre todo libre de malditas máquinas copiadoras y de estúpidos estrépitos de odiosas motocicletas.

Si existe la belleza, sin dudas es un lugar quedo y solitario, estoy seguro. Un poco de jazz, luz de luna, lluvia, bruma.

Belleza, ¿que palabra es esa?, tan «lejos» de alguien como yo y sin embargo, me hallo aquí, dedicándole estas líneas desquiciadas. Ella ya no me responde, tendré que construírmela de vuelta o buscarme otro ídolo a quién achacarle todas mis desgracias. La recuerdo tan hermosa, bueno, no recuerdo su imagen, pero recuerdo las palabras.

La gente habla de posteridad, pero, para un cadáver ¿cuanto significa la posteridad?

Laberintos, laberintos. Somos tantos. Toda la gente corriendo como si supiera de lo que se trata, como si en alguna parte esto tuviera algún mínimo sentido.

Y soy yo, el más enclaustrado y casto de los monjes discurriendo largamente sobre libertinaje. Oh sádica paradoja.

Y sin embargo volverá a llover un día de estos.

Esto se trata de este preciso instante, ya la cafeína aminoró su efecto en mi sistema, ya se marcharon los ruidosos engendros esos, flota en el aire una brisa agradable, desde hace algunos minutos ninguna de esas máquinas del demonio ha pasado contaminando el éter con sus estallidos del infierno, suena Coltrane interpretando blues.

Y yo que sigo sin dejar de preguntarme que tan cerca puedo llegar a estar de esa belleza. Nunca deja de estar tan lejos de mí. Tanto pensar en concebir. ¿Estoy perdiendo la razón?, ni siquiera recuerdo haberla poseído alguna vez.

Es solo otra estatua, son solo otro par de ojos de mármol. O al menos solo así es como ella me deja que la vea.

2009-01-16T19:16:00.005-03:00

Bueno... pero no lo suficiente, o lo que es igual, completamente inútil.
...Y las he perdido todas, yo no he aprendido nada.

Aunque consiga apartar de mi mente el hedor del fracaso. Ya no la escucho. Ya no como antes. No existe un antes.

Yo presencié la ejecución de todas las esperanzas, y no sentí asco. Y las náuseas, cobardemente camufladas de miedos, en el vacío, en el centro.

Decir lo indecible, lo que no tiene lugar, lo que no es y no puede ser, lo feo, lo informe, lo absurdo, lo sinsentido.

No lo siento. No pido disculpas. No tengo una explicación.

2009-01-09T12:04:00.004-03:00

Este corto periodo de existencia física apenas nos da tiempo suficiente como para tallar nuestras propias lápidas. Particularmente me gusta la mía, gris, sin palabras, silenciosa, opaca, anónima, toda cubierta de polvo. De hecho pudiera decirse que en mi caso el polvo sirve muy bien de epitafio.

2009-01-02T17:37:00.002-03:00

¿Qué hay de la vida sin vivir, aquella que caducó?, en fin, tengo sobrado cupo para desmadres, no los sabré utilizar, planeo intentarlo, claro, aunque no es momento para albergar estériles pretensiones.

2008-12-26T12:34:00.004-03:00

si me preguntaran, (cosa poco probable), para que vivo, yo contestaría que vivo para escuchar el repiqueteo de la lluvia la próxima vez que llueva, porque creo que no hay nada más sublime en este mundo, dudo que los más avezados ángeles y/o arcángeles en sus coros celestiales pudieran imitar tan excitante sinfonía, aunque sé de batracios e insectos con estridularios que no desentonan

2008-12-26T12:25:00.002-03:00

no hay solución, estamos irremediablemente jodidos, cada cual ha de encontrar la sustancia anestésica que le surta efecto, pero el dolor, ¡ah!, el dolor, el dolor tiene un lado dulce a veces, el dolor es tan parte del vivir como lo es respirar, ¿porque entonces uno no ha de acostumbrarse a él?, y hasta puede que le encuentre un poco del sentido del que todo parece carecer, claro que no se ha de abusar, una dosis ínfima es más que suficiente en la mayoría de los casos

el arte y el dolor están íntimamente ligados, pero no está de más decir que el arte también es otra treta mental, otro placebo de los tantos que se han fabricados y de los tantos por fabricar, ¿que es la belleza?, es otra palabra de esas que realmente no significan nada, una de esas palabras que miden que tan pegado está uno al hombre-masa, no quiere decir más, no más que palabras como amor o justicia, palabras utilizadas nada más que para nombrar alguna cosa que debería existir para dar a una simple y vacua opinión la validez de la que carece

2008-12-10T12:01:00.001-03:00

Es triste cuando los idealismos terminan por ceder. Es entonces cuando abres los ojos pero no consigues ver nada, porque sencillamente no hay nada, absolutamente nada, todo lo antes viste estaba solamente en tu mente, ya es tarde, ya no puedes volver a aferrarte a nada, porque nada es real, o porque la nada es lo único real. La vida entera adquiere un ineludible matiz de artificialidad. Necesitas volver al sueño, pero para volver al sueño tienes que engañar a tu mente, ponerle una trampa, convencerla de que la nada fue solamente un sueño...

2008-12-03T18:15:00.003-03:00

El mal improvisado y rústico dique que había construido fue arrasado otra vez por otro raudal de melancolía y rabia. Un apenas perceptible temblor me recorre, a veces lo llamo miedo, se siente como si fuera una descarga eléctrica de muy poco voltaje primero, pero que va aumentando lentamente. Ese molesto y humillante palpitar me previene de lo desaforadas que son mis pretensiones. Trémulo y empequeñecido me veo ante mi compañía habitual, ella, la soledad.

Como el Coronel soy «simplemente un hombre incapacitado para el amor» (y para la amistad, y hasta para la vida misma), yo podría pasar por ser uno de los personajes de los cien años de soledad.

Por otro lado, la gente en las calles sigue enloqueciendo, y uno termina por preguntarse si será uno mismo o ellos los que han de terminar arrancándose los cabellos y gritando salvajemente diatribas incongruentes.

2008-11-26T17:37:00.003-03:00

para engañarlos a ellos, no quiero nada, no quiero lo que ellos tienen, porque ellos tampoco tienen nada, solo que no lo saben, ellos ni siquiera existen, ellos son las imágenes que moldean las mentes de la masa, ellos se esconden tras de esas imágenes y esas imágenes también los moldean a ellos, cayendo así en su propia trampa y maldición

soy fruto de las imágenes de ellos, las imágenes que ellos proyectan, intento una paulatina (talvez exigua) interrupción de ese flujo

hallé una nada inmensa, ahí donde terminan las ilusiones, a modo de desierto blanco y agobiante, en donde las personas errantes parecen estar incapacitadas para encontrarse unas con otras, aunque a veces sientan la presencia del otro, no la pueden ver, no la pueden tocar

2008-11-24T10:10:00.003-03:00

Como si no existieras o como si fueras solo molestas partículas de polvo hacinándose bajo algún mueble, en alguna esquina de la casa que nadie frecuenta. Te rendiste desde hace tiempo a las contingencias que tu mala estrella te deparó. Derrotado y humillado terminaste después de tu débil y breve defensa, todos los que te vieron desbaratarte rieron y se burlaron mientras tu emprendías la vergonzosa retirada y siguieron riendo hasta mucho después. Aunque debo de reconocer que tus ingeniosos mecanismos para enmascarar miedos casi resultaron. El atrincherarte tras de los enormes bloques que quedaron después de las sucesivas fracturas de tu memoria te mantienen a salvo por el momento. Te han escuchado repetir aquello de que el mundo es una cosa triste a modo de mantra, pero todavía no sospechan, los de camisa de fuerza por bandera aún no saben de tí. Ya sabes que la conciencia de tu propia mediocridad no te salva de su influjo maligno y salvaje. Quizas debas considerar que la bella dama en la que confías talvez no corresponde a tus afectos, el mundo te salió mal, eso está pasándote.

2008-11-22T13:34:00.004-03:00

Para probarse a si mismo entró al laberinto, un hombre convencido de su propia cobardía, pero a la vez dotado con una fantástica y terrible obstinación que lo inclina hacia lo tétrico y lo trágico, se adentró en sus profundidades con temeridad, sin precauciones de ninguna clase. Transcurrieron los días y las noches, no pudo hallar la salida, terminó por convencerse de que no había una, terminó por preguntarse por donde miércoles pudo haber llegado a entrar a un lugar que no tiene puertas. Pronto tuvo la impresión de haber recorrido todas y cada una de las habitaciones existentes un incalculable número de veces, todas eran identicas, no había forma de saber cuántas había, diez, cien, mil, además de que él nunca confió del todo en su sentido de ubicuidad. Ahí se encontraba él, acabando de resignarse, el laberinto, las habitaciones, su propia tumba, el resto de vida que le quedaba por vivir. Por fin llegó a la conclusión de estaba en casa, todo esa madriguera de sinrazón y estupidez era lo único en toda su vida a lo que él podía llamar su hogar.

2008-11-08T14:06:00.006-03:00

Mi desequilibrada química cerebral origina miedos tangibles que se comunican en forma de molestos y desagradables gorjeos dentro de mi torrente sanguíneo. Acentúanse estos por las mañanas, pero van cediendo con el transcurrir de las horas.

La calma desesperada no me ahuyenta más y las voces que se desgañitan las absorve algún velo transparente. Son estos los buenos tiempos, gota por gota, la miel y la hiel. Puede que los malos tiempos estén llamando a la puerta. Estoy apercibido y ebrio.